那时候，她记得自己总喜欢独自待在房间里，看着斜射进来的阳光逐渐抽离着。被驱逐的光，在空间落下阴影，心情也随着一起一落。会试着去捕捉光线，想把它握在手中，体味温暖真实的质感。
在光与暗的边缘游离。
她仰着头，最后却还是置身在阴影。
后来直到衍说的出现。
他在她的房间渐渐贴满自己亲手画的向日葵，它们形态各异，色泽饱满，富有想象充满了创造力。
出发前就已经查找好地图，一切颇为顺利。
徒步半天，到达的时刻接近正午。阳光的密度让皮肤变得有些不堪重负，她望手臂上突起的些许红肿，身体对周遭的敏感早就变得比心灵稚嫩，反而更易遭受伤害。
她兀自坐在田埂上，以更为随意的姿态，看着眼前略显庄重的铬色。暖黄的向日葵花海，心中堵滞已久而迫不及待涌现的舒适，满满地覆盖着，蔓延至每一寸神经末梢。
衍说曾对她说，它的一生都用来找寻阳光，没有光与热，它会寂静地死去。所以是最为温暖的植物。
有时她会想着，哪怕是植物，这种单纯的执着的习惯，所呈现出的直面承受。需要付出多大的代价来维持。
拿着相机的她眼神游离，情绪飘忽，想把周边的最美捕获成一幅画，留下些最略微与细小美感。
持续地拍摄，这片被太阳吻过后的土地绽放着的痕迹，身上的汗渍会在曝露于空气中的焦灼后，发出极其琐碎的微鸣，经过身体的某些敏感介质继而无限扩大，变成持续的阵阵轰鸣。
“滋”的一声后，汇集成珠顺流而下的汗滴，侵入土地，找到被温润的痕迹，在地上落成一个极不易察觉的浅浅小窝。然后沉入这一片花海，彻底消失不见。
普罗旺斯的花田，完美，迷人，也不断显露出绝望的美感。
她记得衍说为她说过的，所有关于向日葵的故事。那是他说的最多的故事，故事里有他最崇拜的画家。
一百多年前。就在这片梦幻绝美的花海，异国男子形态佝偻，相貌萎靡，低着头不断喃喃自语。顶着烈日的壮阔，用手上的画笔铺释成唯美与心碎，在那强烈光线下，铬黄色的深意与湛蓝的平铺相互交错，所释放的艺术，错综复杂。
是略带神经质的美感与变化，异国男子的绘画天赋，执迷于用外表的痴狂释放内心的燥热，静默的神经中唤醒色彩知觉的潜在疯狂。像遭受重创之后脱颖而出的某种力量，在空中洒开不规则的思绪。落在纸上，拼接成各种相似相近的暖黄，也画出了爱情轨迹。
站在画家身后撑伞的姑娘，眼神中也有着与画家同样的痴迷，同样的美。
就像他对景物。她对他。
都是一样执着痴迷。能够用同样的静默与爆发，表现着对艺术与爱情的虔诚。
衍说对她说，所有画家摩挲着画笔的爱意，就如同抬头直角仰望天空的视觉。
而站在身后的那位姑娘，也在慢慢地进入画家充满不安与放纵的心。缺失的左耳，空出了爱的忠贞与誓言，即便不是给予，这时还未曾遇见的这位姑娘。
在姑娘郑重地接受他身体的这份血淋，不顾晕厥与怯意地爱上时。也体味到画家对爱的坦诚，永远比对自己身体的伤害，还要更为艰难。
那些撑起的阴萌，带去的清凉，盛开的爱意。
心灵得以短暂安和之后。
爱情，只会转化成更为透彻的沉重。
因为有了开始。就已预示着更为残酷的决裂与离开。
听，画家用拿起画笔的手，拼命敲打门窗的沉闷。
听，画家一边涂撒着高贵的艺术，一边全力哀求着现实的苦楚。
姑娘。最后吞下去的毒药，倒在他怀里。何尝不是最彻底的无情。再不能安慰画家歇斯底里怒吼，也再看不到画家最后喷薄在向日葵上的色调。
那些渗至一茎一叶的痴，一涂一抹的迷。那些近乎狂放的湛蓝与饱受压榨的铬黄所旋转而成的深涡，所嘶吼出的哀痛与嚎叫，有着想要吞噬一切的奔放与全盘毁灭的深沉。
可再多的画纸，也无法承受住。一个人对爱情，最后的希望尽毁。
就像后来衍说对她说。他曾为她画的所有向日葵，原来实质也不过是一厢情愿的温暖。
她，脱离暇想。蓦地起身，甩甩双臂，机械敲打着双腿，减缓因保持单一姿势，因长久注视。身体所带来的持续酸痛。
伸手新摘的向日葵。在些许拉扯后，仿佛已开始呈现出某种颓败，不规则断口处流出浓稠的透明液体，遗留在手心后，也变得炙热异常。
她慌忙丢弃。这即使向往着所有阳光，也要彻底拥抱住黑暗的植物。
明白原来所有最残忍的伤痛，也向来都是以最美好的纯粹为借口的。
成长。像是不断毁灭着最初，也不断生长出最新的过程。
总有人会被毁灭。就像总有人能重生。
她竟开始渴望回到繁华优雅的巴黎，渴望早点见到能够为她提供物质富裕的同时，加以些许人情味的人。
在紧接着只身重返巴黎的路上。她在途中开机主动给m打了电话，告诉他自己现在的位置，以及到达的具体时间。
她听见电话中，m兴奋到有些颤抖的声音，心里吓了一跳。沉默了一阵，用来适应这种熟悉的久违感。
m说的第一句。琪年，一路安全么，你还是喜欢这样不告而别。但我猜想你总会出